El espejo en el espejo.

Tenía diecinueve años y estaba drogado.

Me enfrentaba a mi propia imagen en el sucio cuarto de una okupa madrileña a pesar de saber que no debía hacerlo. Existe una leyenda urbana que advierte de lo peligroso que es mirarte en un espejo cuando llevas sobredosis por tus venas, pues aseguran que la realidad desvirtuada te muestra el alma en su estado más puro, y que esa es una visión capaz doblegar el corazón del más bravo de los hombres. Ya saben, algo similar a Atreyu y la puerta del espejo.

Huelga decir que yo no estaba allí con la intención de salvar Fantasía, es más, no había ningún tipo de intención en mi atrevimiento, simplemente mis pasos sonámbulos habían dejado a mi cuerpo, aquella noche más vacío que nunca, frente al cristal de la verdad. Como entonces algunos lo llamaban. Clavé mis ojos en mis ojos.

Y no vi nada. Absolutamente nada.

Me horroricé. Mi piel demacrada, mi barba post-púber o mi mirada siempre negra y precedida por unas famosas pestañas estaba tan hueca y muerta como la rata putrefacta que hedía junto el sumidero. Aquel rostro harto conocido se me asemejó entonces a un armazón deshabitado, a la cáscara de algún bicho que hacía mucho tiempo había fallecido. Yo no me encontraba allí, nadie se encontraba allí, era simplemente un conjunto de carne y huesos cuyos latidos no eran más que el eco de una vida que se extinguió hacía tiempo.

No tenía alma. Aquel Jacobo aún no veinteañero había perdido el alma. Quizás en la última raya, posiblemente en el primer chino. En mis recuerdos grité, en mi conciencia sé que no fue así, únicamente salí del cuarto aterrado, subiendo las escaleras hacia la calle como si huyese del mismísimo diablo. Abandoné la fiesta, abandoné la okupa y desde aquella misma noche abandoné las drogas.

Para siempre.